Mon D. qui d’entre nous n’aime être de l’élite, Les honneurs, le savoir, que l’on parle de nous ! Qui de nous, sans mentir, quand il sait qu’on le cite, N’est fier que devant soi on se mette à genoux.
Mais l’on devrait pourtant, en ce monde éphémère, Se garder de l’orgueil qui nous fait oublier Que tout ce que l’on a et tout ce qu’on vénère D. Seul en est Le Maître et qu’on n’est qu’ouvrier.
