Méfiez-vous messieurs quand elle parait pure, Parfois les yeux baissés, et cela vous rassure ; Elle semble dévote et elle pleure d'amour Mais n'ayez du chagrin ; si on lui fait la cour
Alors elle oublie tout et quand nait le murmure, Le "on dit", le cancan, elle : "Je n'en ai cure" ; On sait que vous précède une bonne action, Par contre elle vous suit votre réputation.
Si on a eu pour elle un sentiment de peine, Alors la compassion fera place à la haine ; On ne lui dira plus ni bonjour, ni bonsoir, D'elle qui souriait, on ne voit que du noir.
Elle vous donnera les meilleures excuses, Vous êtes le coupable et vous usiez de ruses, Vous de la pire espèce et, ce qu'il y a de mieux, Vous irez en enfer elle en sainte aux cieux.
Elle était prévenue de son choix malhabile, À vouloir se venger, on en devient plus vile, Tant d'autres cèderaient pourtant à ses appâts, Il fallait celui-là quelques soient les dégâts.
Et elle a quelques pleurs effaçant les images, Dilués tous les gris et déchirées les pages, On vous parle du temps qui passe et donc plus rien, On "fait ce que l'on veut", mots que l'on connaît bien.
