Comme à l'envol des vents, au fil des tourbillons, Qu'on change à chaque fois les prénoms des cyclones, Mes muses, une à une, entament mes sillons, Tornades dans ma tête en autant de neurones.
L'une d'elle s'en vient et puis l'autre s'en va, Et mes lignes affolées en perdent jusqu'au la, Ma plume ne sait plus quelle est la dédicace, Mais elle ose d'un trait en réciter la grâce.
Le ciel est toujours bleu, le soleil toujours d'or, Moi, en tous mes parcours, j'en perds même le nord, La palette des bleus, des verts, de la nuit noire, Le nuancier des blés, des feux et de l'ivoire.
Je ne veux m'excuser ni demander pardon, Juste remercier que l'on m'ait fait ce don D'aimer à me griser jusqu'à mes derniers souffles ; Je n'aurais jamais su vivre dans des pantoufles.
