Il est écrit… Sur les fronts des « vieillards », Dans les regards des « vieux », Des histoires muettes, des douleurs aphones, Les sillons creusés par le temps fuyard. Il est écrit… un peu de notre mémoire, Cet héritage, ce lien… Des endroits perdus, Des voyages hasardeux.
Il est écrit… Sur les fronts des « vieillards », Dans les regards des « vieux », Des feux qui brulent comme des étendards. Il est écrit… à l’écorce des arbres entaillés, Les larmes qui roulent et serpentent. Aux souffles des lèvres secrètes, Des mots qui se meurent en silence. Cet héritage, ce lien… Un endroit perdu, Des voyages hasardeux…
