A qui donc sont ces doigts je les reconnais plus, Ils ont volé ma plume sans moindre retenue, Sur la feuille elle court de manière mutine, Moi qui la voulait sage ils l'ont faite coquine.
Elle vous raconte ses moindres turpitudes, Ses rêves ses envies elle ne joue plus la prude, Et dans ses mots croisés il faut trouver l'énigme, Car dans ses amours on la dit magnanime.
Parfois une goutte d'encre tombe sur la page, Et la douceur d'un buvard pour elle se fait mage, Alors criant sa haine exorcisant ses peurs, Elle chasse laideur et vous donne bonheur.
Alors amis poètes surveillez bien vos plumes, Car il suffit de doigts leurs promettant la lune, Pour qu'elles s'envolent au gré de leurs envies, Et jouent sur la corde sensible qu'est la vie.
