La lune est toute ronde, Et les rues sont désertes ; De son fauteuil planté A l'angle de la fenêtre, Parfois l'infirme observe Les allées, les venues D'une jeune femme rousse, Seins pointés en avant, Attendant patiemment Les passants solitaires ; Le trottoir elle arpente Pour oublier le gel, Dans son manteau usé ; Un homme bizarre s'approche, Qui l'aborde, arrogant, Mais elle secoue la tête, Refusant de le suivre ; Elle choisit qui elle veut, Ne s'en laisse pas conter. L'infirme semble apprécier Sa force de caractère, Lui qui rêve souvent d'elle Quand il a le coeur gros.
