Le soleil rouge immobile Brûle sa peau métisse, Elle en a des frissons Comme si une rude main Se posait sur son cou Et le serrait trop fort; Elle n'a pas de regrets, A peine se souvient-elle Qu'il avait de beaux yeux Et un sourire d'archange; C'était un peu avant l'été, La pluie giflait les vitres Dans la petite gare Où il l'avait séduite En lui offrant un gin; Elle n'a rien oublié, Ni l'hôtel trois étoiles, Ni leur trop brève étreinte; Elle était apeurée Comme un moineau fragile, Qui trouverait son salut Dans un cri de détresse; Elle n'avait pas rêvé, Il lui avait fait mal, Et paraissait content De s'être ainsi comporté Comme un être sans morale. Elle avait été bien folle De croire en son discours, On ne l'y reprendrait plus.
