La lumière galopante meurt continuellement , Eveillant les bruissements infinis Des plantes grasses , des richesses chimèriques importées , Brulant aussi lourdement que l'opium des bois Horizontament les charmes festonnés de nos réves , S'étendant au delà du ciel bouillonnant Des fumées qui se transforment en nuées ardentes , D'un noir lugubre funèraire , et les cris a différends Degrés du solfège . A perte de vue humaine , des théories monstrueuses , De nos cauchemards , virevoltais sans suite A cette heure tourmenté les fruits défendus suspendus , Aux branches des arbres brulaient L'heure des météorites n'étaient pas encore survenue .
