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Bérangère RENARD

Ite, missa est

L'enfant s'endort un peu sur son livres d'images.
Les dalles glacent sous ses genoux aplatis ;
L'église est rapeuplée de vieillards décatis ;
Sa mère parle bas à l'invisible sage.

Les vagues de nuées transpercent la lumière ;
Un monsieur, tout là-bas, fait des alleluia !
Le vitrail enchanté explose en cent éclats ;
Un rêve alors l'emporte au-delà des verrières.

Maman soudain le lève et lui tend son missel.
Frêle encore d'un songe à jamais oublié,
L'ennui courbant son cou, sous les plaintes du ciel,

L'enfant redit les mots qu'on lui a enseignés ;
Et tandis qu'il s'élève aux monts spirituels,
Une vieille se mouche dans un mouchoir brodé.