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Benoit MORARD

Une Ronde

Je suis un faux poète qui ne sait ce que faire,
Parfois, quelques rimes au bout d’une ligne
De mots confortablement installés.
Des phrases sans autres objets que de faire voir
Celui qui les a fait naître.
Tout, mais pas un miroir des choses.
Il y manque toutes les beautés,
Visibles et invisibles,
Toutes les laideurs
Du monde palpable ou impalpable.
Toutes les répugnances qui nous entourent
En faisant une ronde tout autour de nous.
Et dansent, dansent
Sans jamais perdre haleine
Jusqu'à ce que nous ne voyions qu’elles.
Ces choses répugnantes
Qu’une seule chose peut détruire : l’Amour !
Cette chose fabuleuse
Que l’on rencontre au coin d’une rue,
Ou jamais, si improbable…
L’Amour, seul chose
Pouvant tuer l’Etre le plus mauvais
Qui soit venu au monde,
Que la terre ai bien daigné accepter.
L’Amour, chose si forte
Lorsqu’il nous tient dans ses bras blancs.
Il nous fait mal,
Mais nous ne pouvant pas nous échapper.
Nous ne pouvons plus détacher notre regard
De ces yeux noirs
Pleins de force et de majesté,
Envoyant de ces éclairs qui nous foudroie.
Nous ne pouvons plus détacher notre regard
De ces yeux blancs
Où la tempête et l’accalmie
Se tiennent la main, et dansent.
Ils dansent, leurs pas s’impriment
Dans cette voluptueuse musique,
Faisant une ronde autour de ces gens ébahis.
De cette danse résulte
Une force infatigable,
Une force qui nous entoure
Pour nous former dans une ronde.
On distingue des Etres
A l’allure bienfaisante se tenir la main.
Ils dansent, dansent !
Ils dansent autour de nous !
Mais nous venons de comprendre
Qu’il est déjà trop tard.
Car ils vont trop vite.
Alors la peur vient en nous
Entre dans nos âmes,
S’en prend à notre raison.
On les regarde, ces Etres ricanants,
Dansant tout autour de nous.
On veut s’échapper, mais ils s’approchent.
Lentement, nous voyons cette ronde
S’amincir tout timidement,
Mais dans un cercle infernal,
Ils viennent, et sont toujours plus nombreux.