Grise pour les novices, pourpre aux amateurs Les ombres de mes tracers dispersaient les airs, Courbe en les mains je souffrais les humeurs, Ne vous l’avais-je pas dit j’étais en guerre.
Encore nous faudrait-il des anges purs, Pour ranimer la flamme du devenir ; Esclave des religions je ne suis pas sûre, Ne vous l’avais-je pas dit je vais mourir.
Un dernier tabac écume la braise Pour atterrer ce fol de mes pensées ; Dans ma naissance tremble la fournaise, Ne vous l’avais-je pas dit je suis fumée.
