Oubliez, s'il vous plaît la verdure des prés, La blancheur de l'écume et la lune qui brille, Mais la béatitude est-elle mère ou bien fille ? La nature est ingrate et me voici fin prêt !
Je vous exhorte amis à penser le désordre, Et que ce qui déborde alimente en cohorte, La poésie de rue, qui doit rire de l'ordre, Jamais plus de rigueur qui la porterait morte.
La lenteur fait lasse la déesse du chant, Elle efface la trace au poète menteur, Préférons les erreurs, et réveillons Duchamp,
Laissez ici la cage, elle est vilain symbole, D'une chanson trop vieille, à jamais enterrons, Ce garde-fou rigide, oubliez bien l'école !
