Vos
poèmes

Le tilleul noir tout mutilé
Est triste comme une fin d’été.
Il tend ses pauvres bras si courts,
Si noirs, pour un appel au secours.

Tout près dans le soleil doré
Rit le blanc cerisier enneigé :
Il rit de joie et de liesse
Près de l’infirme qui s’affaisse.

Par ci, par là, sur les moignons
S’accrochent des grappes de bourgeons
Qui voudraient vivre et se déclore.
Mais à quoi bon ! Le tilleul est mort.