C’est un piètre voleur et fort mauvais marcheur Il n'est pas beau parleur il est maître nageur Jamais il ne grimace comme font les singes savants C'est un petit pingouin un cousin du manchot
Il se promène toujours en habits du dimanche Aussi agile qu'un skieur qui surfe sur des planches Qu’un pianiste virtuose sur les touches noires et blanches Il s'amuse à glisser sur la page toute blanche
Imperméables à l’eau servant de paravent Ses plumes font office d’épais vêtement chaud Comme tous les porteplumes il aime les exquis mots
Et se plaît au grand Nord pays des esquimaux Paradis blanc pays des contes ou le vent cingle Des pierreries des songes que l’on monte en épingle
