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Alain HANNECART

Les tournesols

Eté torride les fleurs se fanent les herbes sèchent
La poussière ocre des chemins vole en tous sens
Quelques flaques d’eau croupie stagnent au lit des rivières
Là ou coulait la vie ne reste que des pierres

Pour regagner le ciel sous forme de nuage
L’eau s’est évaporée laissant des croutes d’argiles
la terre tombe en poussière la vie est un mirage
comme des plaques de tôles réfléchissent la lumière
Sous la chaleur de l’air naît l’illusion de l’eau

Dessous un dais d’azur où figurent des abeilles
Tandis que devant lui les astres s’agenouillent
Le soleil étincelle comme une girandole
Comme sur ses toiles Van Gogh a peint les tournesols