Au jardin de la France par un matin d’été De la rose odorante du lys parfumé Laquelle sera élue la reine de beauté Des fleurs de leur espèce elles sont les plus aimées
Si certaines piquent un peu toutes elles sont sucrées Toutes ont gagnées un prix et porte un nom illustre Préférant au parterre le vif éclat des lustres Beaucoup vont disparaître victimes de leur succès
Des critiques élogieuses qui pêchent par excès Coupées de leurs racines réunies en bouquet Transplantées dans un vase elles ne font que passer
Qui de la rose rouge dont la tige égratigne Ou du lys étoilé à la blancheur de cygne Se verra attribuer la récompense insigne
