Les arbres semblent morts la froide bise qui mord serre comme un étau La pluie se change en neige Et des flocons voltigent L'eau qui coule par nature en sculptures se fige décor de fleurs de givre des fleurs oui mais sans tige il est encore trop tôt pour parler de prodige
A la vue de richesses qui donnent le vertige Les pauvres qui s'affligent Expriment leur détresse A ceux qui les oppressent Qui se montrent sans faiblesse Sûrs de leurs privilège Et fiers de leurs prestige Pour qui noblesse oblige
