C'est la saison du blanc les couleurs ont passé D'épaisses fumées blanches déroulent leur turban Au fond des salles obscures les toiles restent blanches les cafés tous en bernes ont le rideau baissé
l'hôpital s'en fout comme de la charité Des savants le ton grave la mine compassée Parlant sans trop savoir comptent les trépassés Il faut faire table rase oublier le passé
Les couleurs ça rend gai mais ça fait pas fortune La mort se vend bien et deux morts valent mieux qu'une La vie au quotidien n'est jamais à la une Toujours la poésie s'écrit au clair de lune
