C'était un beau matin du mois de novembre. La lumière d'automne descendait, chaleureuse, Répandant les couleurs du miel et de l'ambre. La rue drainait déjà son flot de travailleuses.
Vous étiez contre moi, serrant très fort mon bras, Le visage penché, me faisant avancer ; Mon bon guide en ce lieu, attentive à mes pas. Ce fut un court voyage ; la rue à traverser.
Parvenue à bon port, au train où nous allions, Je me suis enhardie, risquant de vous fâcher, S'il vous plaît, dîtes moi, quel est votre prénom ? Et vous me l'aviez dit mais je l'ai oublié.
Peu importe le temps que vous m'avez offert, Il me manque beaucoup ; vous étiez mon amie. II est pire prison que les maux des artères, La mort du souvenir est terrible infamie.
