Nuages oranges, aux déchirures safran Association rose, aux respirations du vent Coloris célestes, reflétant le mystique du monde, Les nuages dégoulinent sur le ciel… Ils fondent
Sentier. Arôme pluvial. Campagne. Jeune femme, nommée Gaya, s’éloigne D’un Geste de main, champ de blé Mouvement du bras, grand arbre.
Elle repeint la nature, sculpte les montagnes Façonne des vallées aux cœurs des campagnes.
Fille du cosmos, elle est notre mère, Dans chaque fruit, on la retrouve Dans chaque feuille, on la découvre Sur chaque pas que nous faisons sur cette terre Nous devrions la remercier De nous avoir tant gâtés
