Le plaisir te fut dur, mais le mal est facile Laisse-le venir à son jour. A la Muse camarde on ne fait plus d'idylle ; On s'en va sans l'Ange - à son tour -
Ton drap connaît ta plaie, et ton mouchoir ta bile ; Chante, mais ne fais pas le four D'aller sur le trottoir quêter dans ta sébile, Un sou de dégoût ou d'amour.
Tu vas dormir : voici le somme qui délie ; La Mort patiente joue avec ton agonie, Comme un chat maigre et la souris ;
Sa patte de velours te pelotte et te lance. Le paroxysme encor est une jouissance : Tords ta bouche, écume... et souris.
