Argile toujours vierge, inburinable airain, Magicien masqué plus tyran que la femme, Art ! Terrible envoûteur qui martyrise l'âme, Railleur mystérieux de l'esprit pèlerin !
Il n'est pas de poète insoumis à ton frein Et tous ceux dont la gloire ici-bas te proclame Savent que ton autel épuisera leur flamme Et qu'ils récolteront ton mépris souverain.
Rageuse inquiétude et patience blême Usent leurs ongles d'or à fouiller ton problème ; L'homme évoque pourtant ton mirage moqueur ;
Longuement il te cherche et te poursuit sans trêve, Abîme où s'engloutit la tendresse du coeur, Zénith où cogne en vain l'avidité du rêve !
