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Yves DELEU

Avec mes taches sur les mains,

Avec mes taches sur les mains,
Je compte les pas qui m’entraînent
Dans la vieillesse. Ce sont les grains
Semés au courant de cette vie pleine
Qui perdent enfin leur beige tégument.
Je regarde poindre avec tendresse
Les souvenirs qui s’attachent,
Tels des radeaux efflanqués
Mouillant leur ancre en tresse
À l’entour de chacune de ces taches.
Ces taches démentent assez :
Mon âge est encore dérisoir,
La vie ne m’a pas épargné
Pourtant à la coulée du soir,
Je ne la changerais (presque) pas
Ni son siècle où elle mit les pas.
Je sens pourtant le souffle
De la descente en escouffle.
Mais le battellement cruel
Est encore si loin de la sel.

Les taches sur mes mains
Sont les traces des pas des jours
Qui s’avancent avec les tiens
Quand tu t’approches amours
Sur mon chemin et les miens
Emprunteront tes demains
Le temps, le voulons-nous
M’entraîne vers toi, le voulez-vous ?
Il aime à nous faire perdre
La tête, ainsi qu’au cèdre.

Yves DELEU