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Yannig WATEL

Mort provisoire

Dans l'antre clair-obscuré des recueillements
Où fleure le parfum mort des effeuillements,
Se répète, se multiplie et s'épuise l'écho aromal
Du soir, qui donne à l'homme qui dort : le mal

La mélancolie déferle, en gris ondulements
Et traduit par la pensée : les accablements
Qu'il tenait en lui - enfermés à double-tour
Et qui, par des métamorphoses, font un détour

Et, la douleur du souvenir envahit la nuit,
Sous l'astre - elle appareille et le poursuit
Prenant -pour lui parler- un étrange langage,
Sa voix d'outre-tombe lui porte ce message :

"Homme libre - ou qui fut supposé comme tel,
Dans ton cœur glacé coule un poison mortel
Qui t'enivre et t'emplit de songes lacrymaux,
Tu ne peux -par toi-même- guérir de tes maux !

Si tu n'oses évoquer - par pudeur ou par fierté
Ce jour où, au déshonneur ton front s'est heurté,
Mieux vaut t'en remettre aux lois du repentir
Pour conjurer le malheur qui refuse de partir !"

Et, l'homme alors se tenant droit - expurgé
Des images ombreuses d'un passé submergé
Qu'il parle d'oublier - quitte son air morose,
Ouvrant une Porte qu'il croyait à jamais close.


[ 05 Août 2012 ]