En flammes vacillantes, dans ses boucles indécentes, Des mèches rougeoyantes, bougies incandescentes, Embrasent sa jolie face, fardée par la houppette Du plus vieil artifice : la poudre d'escampette. De canons déboulés jaillissent ses silences. A la vitesse du son, résonnent en cadence : Oraison du mutisme, floraison du mépris, Trahison de l'estime, déraison de l'épris. La beauté brute abrite un cœur, brique de granit, Piège au parfum floral où des abeilles gravitent, Butinent abasourdies le nectar graveleux. Mutine, la basse ourdit : gare aux aigus mielleux. Distingue cette pâte abjecte de la gelée royale, Ce murmure aguicheur d'une voie tendre et loyale. D'une plastique trop gracile flue la viscosité, Des nébuleux trous noirs, vices, animosités. Sers-toi, Petit Poucet, des cailloux recueillis Pour rebrousser chemin si un jour tu faillis. Religieuse maîtresse, traîtresse adoration : L'amante aura toujours le Mal en dévotion.
