Failles dans les volets, le soleil y passe, Vingt heures, et ses rayons forment un mur, Des parois de poussières que ma chambre amasse, Une surface ambrée, qu’on prétendrait dure.
Je crache la fumée vers le haut, amusé décidément, Tout devient matière, net, figure incroyable, Ombres du paradis peut-être, l’écho d’un mouvement, La sensualité de ce qui se meut dans l’intouchable.
Bouffées de carbone dans l’air, encore une, Je contemple l’animation, la gorge suintant de tabac, Continue le jeu jusqu’au bout, jusqu’à la lune, Dehors s’éteint, mon cendrier prend froid,
