Il me raconta que peut-être il écrirait. Et que peut-être ça voudrait dire Que jamais plus il ne se baladerait Au travers de ces doux paysages Chargés des plus terribles insinuations, Au son si frappant que jamais je ne lirais.
Et pourtant encore et encore je le vois, De sa plus savoureuse liberté ; exister, De tous ses sens ; me toucher, Sans pour autant me rendre, Me faire comprendre combien il est difficile D’utiliser toutes les couleurs du noir.
Vois-tu, je suis chargée de tous ces reflets, Tel un oiseau, je survole Sans jamais me poser ; ça brille, C’est beau ; mais ça brûle, C’est fait de tout ce qui t’intéresse Sur le fil du L de l’imagination.
