Vos
poèmes

D’où vient cette innocente cruauté
De celles qui toujours alignent
A leur proximité d’autres prénoms ?

Toujours ce stupide « pardon… »
A la fois sincère et assassin
Quand je dis mes meurtrissures

Souvent boute-en-train, jamais étalon,
Quelle est donc la maladresse
Qui empêche le dernier pas d’être accompli ?

Pourquoi, pourquoi, pourquoi ?
Et toujours j’ai peur
De savoir les réponses

Je suscite au mieux la pitié
Au pire l’indifférence
J’en suis las, fatigué et amer

Viendront-ils enfin ces jours
Où quelque chose vraiment
Tambourinera contre ma cage thoracique ?

Des questions toujours, à n’en plus finir
Avec pour uniques réponses mes propres mensonges
Vingt ans que j’en ai dix-sept

Fatigué d’écoper du vent
Las de pêcher de l’eau et des algues
Dans quel port accoster ?