Dix mille étoiles sonnent à toute volée. Elles hurlent sur toute la gamme des ondes. Comme des bombes H explosant sans arrêt, Ce fort tintamarre lumineux nous inonde.
L’éternité ne leur est pas plus accordée. Les mortes n’ont pas de repos quand elles sombrent. D’agonie, elles deviennent supernovæ Et leurs cadavres ne sont plus que des trous d’ombres.
Alors, Blaise, à quoi bon ainsi t’effrayer ? Dix mille astronomes viennent de crier « Terres ! » Dans ce tempétueux océan constellé Pour nous montrer les îles sous le vent stellaire.
