Si la belle vie te fait pousser des ailes Un certain âge te donne une attitude Où tu imites Icare dans son altitude Pour approcher le soleil dans le ciel.
Mais l’Ange, jaloux de ses prérogatives, Ordonne au soleil de darder ses rayons Pour faire fondre les plumes de l’homme-oison Et le descendre de manière hâtive.
Si tu ne veux pas tutoyer cet archange, Éloigne-toi de ce seigneur des mouches Sinon le Déchu tirera ses cartouches.
Tu tomberais du Très Haut dans cette fange Que seul le grand Pégase pourrait t’éviter Car aucun mortel ne pourra léviter.
