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Renaud BOSC

La saison des transferts

Ma femme qui ne peut plus me voir en peinture
Vient de me signifier la fin de mon contrat
Et me pousse à courir de nouveau l’aventure
Pour chercher une qui, de mes charmes, voudra.

N’ayant pas un agent pour gérer l’entremise
Comme ces grands sportifs plus riches que Crésus,
Je dois moi-même donc vanter la marchandise
Si je veux me placer et rentrer dans les us.

Je ne sais pas hélas, vraiment conter fleurette,
Le compliment – c’est vrai - ne m’est pas naturel,
Je préfère l’humour égrené en dosette
Pour mettre dans la vie une pincée de sel.

Mais je sais cuisiner et faire le ménage,
M’occuper des enfants, repasser s’il le faut,
Bref, je n’ai pas besoin, de par ce démarchage,
D’une boniche dont je serais en défaut.

Je ne suis pas un beauf plein de chips et de bière
Qui fait du canapé son quartier général,
J’ai plutôt pour loisir la marche buissonnière
Avec en tête un rêve ou un jeu cérébral.

Et je suis un amant, parait-il, honorable
Qui pour sa partenaire a beaucoup d’attention,
Qui se laisse guider par son chant vénérable
Afin de l’amener jusqu’à l’ébullition.

Si ces modestes traits, dans la noble assistance,
Auprès de quelque dame ont l’heur d’intercéder,
Qu’elle me fasse signe et lors avec patience,
Nous essaierons de voir si l’on peut s’accorder.

L’amour est un concert de chaises musicales,
A peine as-tu trouvé un siège où t’amarrer
Que l’orchestre t’invite à d’autres bacchanales
Sur un nouveau divan qu’un tiers a libéré.

Et lorsque brusquement s’arrête la musique,
Si de t’être posé, tu n’as pas pris le soin,
Le monde te regarde en te faisant la nique
Et te voilà de ceux à ne le faire point…