On pourrait croire, on meurt aussi La route est si sale de cendres déposées Infinie sous nos pieds craquelés Ma main dans la sienne
Le ciel gris aveugle dépose sur eux Les abysses des folies Sous leurs bâches, recouvert sans cesse ils avancent La sienne dans la mienne
Son regard parfois brille quand la chaleur de nos doigts Se serre un instant au grès de nos pas La nuit je le couve et m'éloigne parfois A l'affut dans la nuit est-ce le jour?
Il rêve souvent de son jouet pingouin Terrifié car le ressort ne marche plus Il ne bat plus des bras juste planté là C'est effrayant pour un petit garçon de le voir là Inerte, devant la porte sans bouger
J'ai sa main avec moi, je ne la lâche pas Entre la mort et moi il est là Et il demande si un jour je ne serais plus là Jamais C'est long jamais?
