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Pierre CARRE

La page blanche

Le vieil homme est assis devant son écritoire
Une plume à la main ; doucement il sourit
Au vent des souvenirs qui souffle en son esprit,
Fantômes vaporeux témoins de son histoire.

L'aïeul ferme les yeux pour lire en sa mémoire
D'anciens plaisirs éteints : quand la rose fleurit
Dans un jardin d'amour ou que l'orgueil mûrit,
Se riant des moissons, au soleil de la gloire.

Mais le bonheur s'en va sous le pont Mirabeau,
L'aigle perd sa splendeur quand il devient corbeau
Et sous le poids des ans, le chêne aussi se penche.

Une lettre ? Pour qui ? Maintenant qu'il est seul
Le papier safrané lui semble être un linceul
Car il sait que demain n'est qu'une page blanche.