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Patricia LARANCO

Les bras se lèvent.

Les couleurs aboient
Et, sous leur rude poussée
Les bras se lèvent,
Le violet se distend;
C'est comme une prière adressée à la nuit,
Au sommet d'un soleil qui perd forme et couleur.
Et la poussée s'incurve en le cri assommant
Des teintes et des formes démantibulées.
Les silhouettes accolées par l'huile d'une glu
Se précipitent d'un seul jet vers le trou noir.
Tout n'est plus qu'un magma
De contours distordus
Qui se résume à un immense hourrah d'amour
Et de colère, un seul mouvement qui unit
Les formes écrasées, le désordre des tons;
Il pleut
Mais pleut-il à l'endroit
Ou à l'envers ?