J’essayais de dormir dans ce calme précaire, D’un sommeil juste et bon, presque en état second, Chaque fois dérangé d’un baiser sur le front, Plus collant qu’un bonbon et chiant qu’un clystère.
J’entendais clairement des brouhahas au fond, De ma chambre, et quelqu’un d’âpre au gain, en affaire, Qui cherchait mon magot sans en faire mystère, Quand d’autres plus peinés pleuraient le moribond.
Si l’on me touche encor, cette fois-ci je bouge, Et me lève en colère en me fâchant tout rouge, Car je n’ai pas rendu mon tout dernier soupir.
J’ai besoin de repos, bien plus que d’une intrigue, Allez ouste, dehors ! voulez-vous déguerpir ? Laissez-moi ce répit, - je suis mort de fatigue.
