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Monique POURRE

Un corbeau, et gémir…


Croasse, ce corbeau, dans les airs… L’invisible
Alentour se remplit de fantômes, de peurs :
Il fait froid, il fait solitude, l’indicible,
Aux pieds de l’arbre où elle a gémi sa douleur.

Et les croassements, en rythmes, se débattent,
Accompagnent la peur, survenue d’un ailleurs…
La petite Poucette s’enfuyait à la hâte,
Hors des coups-barbelés qui lui accrochaient –cœur.

Le corbeau la rejoint dans l’hiver de la plaine
Et la mène jusqu’à quelque aboiement de chien :
À la ferme on la prend, l’emmitoufle de laine…
De l’anonyme appel, elle ne dira rien