Le troubadour
Il marche sur la route, seul,
Sac à dos, guitare en bandoulière,
Un vieux chapeau,
Posé négligemment sur la tête,
Lui cache un peu le visage,
Son pas est décidé,
Son allure digne,
Il y a longtemps qu'il a fuit,
Laissant jeunesse et souffrance au loin,
Je ne sais pas d'où il vient,
Ni ce qu'il cherche, mais,
Lorsque la fatigue le blesse,
Et que ses peurs réapparaissent,
Il s'arrête, détache sa guitare,
Et s'assoit au bord du chemin,
Là, plus de douleur, plus de tristesse,
Les notes l'emportent vers des paradis lointains,
La musique est son langage à lui,
Il offre au monde sa déclaration d'amour,
Son monde et le nôtre sont les mêmes,
Alors, si un jour,
Le destin le mettait sur votre chemin,
Ne jugez pas, écoutez, et tendez lui la main...
