Mal inhérent à l'écrivain, L'inspiration quand elle vient Détruit tout sur son chemin, Ne laissant subsister que le Sans-fin.
Le vide qui m'emplit alors Me montre comme tous ont tort. Sorte d'absolue objectivité, Qui conclut que tout est à jeter.
M'envahit une grande passivité Et je n'ai que mes liens du passé Pour me permettre de rester éveillé Alors que j'ai perdu toute combativité.
Garder le sourire dans cette atmosphère Tient de la recherche de chimères. Serais-je véritablement à bout de nerfs, Ou bien suis-je tout simplement en Enfer ?
