Incertain Insensé Ce ciel rapiécé Parsemé de soucis Rit à foison! Ici, on vit sans horizon Sans pensées, Sans envie… Là, les bisets périssent Sans raison Les prés percés de glas Tissent l’air las et pesant, Des chênes légendaires Et forcenés Agitent les joncs Du ciel basané Les novas Sous le poids des saisons Crèvent de léthargie Ici, les songes blessés Là les tisons se noient Dans l’orgie des odyssées.
