Plus qu'un instant, c'était son dernier tour de garde, Ultime quart d'heure dans une aube blafarde. De la tranchée engourdie dans la brume S'enfuient les volutes des cibiches qui fument.
Les soldats s'éveillent, grognements familiers, Bruits habituels de l'antre inhospitalier, C'est bientôt la relève et il faut contrôler Que l'ennemi, le boche ne va pas attaquer.
Dernier regard au-dessus de la meurtrière, Un coup de feu qui claque et dans la fondrière S'affaisse le soldat, révoltante injustice, Un trou au front, c'était le jour de l'armistice.
