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Marie - France BEAUJEAN

Le vieil homme

L’hiver on le trouvait assis sur un banc
Un vieux carton de chaque coté
Qui le protégeait de la pluie
Ou du froid vigoureux, qui était-il
Ce vieux beau, mal rasé
Qui affichait bien des années
Sur sa figure ridée
Il avait pourtant l’air bien habillé
Même s’il ne payait pas de mine.
Qu’avait-il donc vécu de si intense
Pour en être arrivé là
à ses pieds une coupole
Qui lui servait à faire l’aumône.
Sans en avoir l’air, un vieux chien
Genre de gardien
De troupeaux que l’on voit en campagne
C’était sa seule compagne,
Qui se relevait, voulant ainsi remercier
Ceux qui faisait l’aumône à son maître.
Aujourd’hui, que sont-ils devenus
Personne ne les a revus
Ce banc les attend, imperturbablement
Plus de chaleur la nuit pour le réchauffer
Seul, lui, lui était fidèle
À part un survol d’abeilles
L’été leur murmure ces mots
Que lui, lui fredonnaient à l’oreille
Ces mots d’amour, dits dans le jour
Par un vieil homme n’ayant plus d’attache
À un vieux banc qui a perdu son panache.


IRIS 1950