Le poète est un romantique incorrigible, Un éternel incompris: Son âme est obscure Tandis que son coeur est hypersensible. Quand sa plume écrit Son corps fait corps avec la nature.
Sur un mot,je m'arrête en cours de route: En moi...s'installe le doute! Nous passons des nuits blanches à la création Et plusieurs jours à relire nos brouillons.
Mes roses poétiques seraient-elles moins belles? A l'heure présente, mon rosier commence A bien fleurir en ma Provence. Mais, sentent-elles aussi bon qu'avant? Ah! Les premières roses de mes vingt ans Ont-elles bien résisté au temps?
Sur un vers, je m'arrête en coursde route, En moi...s'installe le doute! Je m'interroge:"Que vont en penser les fleurites? La couleur des pétales est-elle trop triste?"
Peu d'amis ont eu le privilège de humer Leurs parfums prenant garde surtout aux épines Plus nombreuses...Ont-elles bonne mine? J'en doute malgré qu'ils me disent les aimer: Beaucoup sont allées à la poubelle. Si depuis quelque temps, mes vers se rebellent: Cela ne veut pas dire pour autant que quantité Rime avec qualité.
Mes roses sont restées au fond d'un tiroir: Avec Webnet pour les cueillir, vous pouvez les voir. Sur une rime, je m'arrête en cours de route, En moi...s'installe le doute!
