Il est grand, imposant, ainsi que tous ses vers, Se met dans l'interligne, ou bien le plus petit ; Car c'est imaginant ce que sur cette Terre Tous ceux qui la composent seraient, qu'il écrit.
Penché sur notre état, épris de l’univers, Il s'engage et vient, donc, rejouer sa partie Pour ceux que l'opinion à tord et à travers Dédaigne et renvoie loin, et parfois qu’elle oublie.
Il nous sert à profit sa langue maternelle ; Il en verse à l’envi comme prend l'air un hêtre, Lui confère l’aura d’une neige éternelle.
Il lui cède l’odeur d’une fleur orangée, La force d’un printemps ; lui dicte son idée, Que de l'âme à la plume en un mot il fait naître.
