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Jean-Pierre LASTRAJOLI

Ze Prose. Angoisses Insomniaques

La nuit est un calvaire, peuplé de solitude,
Où les idées, s'ébattent, en essaim noir et sombre,
Comme un vol hasardeux, et pourtant si précis,
D'une chauve-souris aveugle dans l'obscur.

Le sentiment si lourd, au fond de ces ténèbres,
De l'indicible mort, de l'effroyable peur,
Fait ressembler les murs, aux parois de marbre froid,
Lisses et dures,
Et nous tremblons d’effroi.

La nuit, cet ennemi, ce désert de silence,
Est la mort répétée en échos pétrifiés,
Dans un ultime chant qui transperce les cœurs.

Dans ce désert si sombre, sur ce chemin muet,
J'entends mon sang qui bat, funèbre sablier,
Horloge funeste qu’on ne peut remonter.

Et sur mon lit trop morne, ce Golgotha douillet,
Je gis les bras en croix,
Prophète des ténèbres, sans couronne d'épines,
Mais l'esprit habité d'un douloureux secret.

La mort est une nuit,
Sans espoir de soleil, où des dandys blasés
Nous font franchir le fleuve aux eaux nauséabondes.

Au bout de cette nuit,
Au bout de la prochaine,
La porte s'ouvrira, grinçante et métallique,
Avant de se fermer, dans un long écho sourd ;
Porte par où l'on entre, pour ne plus ressortir,
Et où l'on peut enfin
Tout simplement dormir.