Vos
poèmes

Ces gens sont heureux : ils ignorent
La médiocrité de leur sort.
Ils croient vivre quand ils sont morts,
Tortillant dans la boue leur corps.

Insectes besogneux, ils vont
Les yeux fixes, baissant le front,
Par les sentiers noirs du béton,
Sans envie et sans ambition.

Ils sont les tribus de la nuit,
Traversant le vent et la pluie ;
Sans avenir, ils broient l'ennui,
Et, sans passé, car ils l'ont fui.

Dans la rue sombre au goût de fiel,
Voilant la cécité du ciel,
Quelques soleils artificiels
Versent leur feu pâle et véniel.

C'est là qu'on les rencontre allant
Et venant, pris dans leur présent,
Ce laid tourbillon nonchalant,
Toujours vaincu, mais renaissant.