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Jean-Marc BUTTIN

Parloir.

Sur tes ongles noirs d'étoiles,
Du pouce à l'auriculaire,
Bagues ailerons de squales,
Têtes de mort sanguinaires.

Tes cheveux noirs, tiges de jais,
Percent le ciel de tes flèches.
Tes lèvres noires' tracent un trait,
Tu es sa femme revêche.

Ton corsage d'échancrure
Pointe les seins de ta force,
Promesse de tes morsures
Sur la moindre des entorses.

Ton regard coupe le verre,
Noire étincelle de braise
Des plus anciennes colères,
Que rien ici-bas n'apaise.

Une rivière de métal,
Breloques d'un argent noirci,
Pendouille à ton cou animal,
Comme autant de grelots grigris.

Le diable ne te fait pas peur
Et la peur tremble devant toi.
Tu éructes sur le bonheur,
Mouilles ton petit string de soie

Au désir de ce mec sans foi,
Doux comme un ange tatoué
Pour mieux défier les foutues lois,
Qui mord ton cœur en enragé...

Et tu suces un bonbon menthe,
Sens les vapeurs de la bière,
Roules' les joints qui désespèrent
Son absence trop amère.

Y'a rien dans ce trop froid parloir,
Que des questions sans réponses,
Et de l'amour à se vouloir
D'un futur que rien n'annonce.