Ode à des caniches se prenant pour des loups.
Lanlaire, Lanlaire!
Va niquer ta mère,
Petit tortionnaire,
A la bite en verre...
Quai de Jemmapes, près du canal Saint Martin,
Au coeur d'hiver la brume se fait poésie.
Comme ailleurs, comme partout, au petit matin,
Des oubliés, ombres noires, traînent l'ennui.
Ne les cherchez pas, vous ne les trouveriez pas.
Ils sont gris comme la pollution, des spectres.
Ils existent ou peut-être qu'ils n'existent pas...
Dans la brume des coups tordus, ils sont maîtres.
C'est pas tous les jours marrant de vaincre ses peurs.
Alors, pour se détendre un peu et s'amuser,
Pour édulcorer leurs trop fétides aigreurs,
Ils gerbent la poésie dure à digérer...
C'est pas marrant non plus d'être là, Lanlaire,
Toujours critiqués, jamais bien considérés.
Alors, pour une' fois qu'ils peuvent' s'envoyer en l'air
Ils se font un poète jusqu'à satiété!
Ils montrent leurs crocs de papier mâché, noircis
Par le trop long temps passé à ronger leur frein!
Ils pillent, contrefont, émasculent l'esprit!
Se faire un poète ça n'mange pas de pain!
On use et abuse d'un tout petit pouvoir,
Au coin d'une table, resté bon écolier,
On jappe bien fort quelques noirs bruits de couloir!
Ruisselant de bave sur un os à ronger...
On répète sèchement ce que d'autres'ont dit.
Quai de Jemmapes à Paris, un vieux canal
Traîne sa flemme et des échos de poésie,
Hôtel du Nord, à quelques pas, morne fanal...
On s'acharne à besogner, sans trop d'appétit...
Par derrière, pour blesser, on tire son coup.
On se paye la trogne de la poésie,
Salaud de poète', on va te rompre le cou!
Et puis d'abord c'est quoi un poète? Dis-le!
Si tu te veux poète alors on est des Dieux!
Tu le sens là? Tu le sens bien ce que l'on veut?
Tu rimes moins bien, quand on te le met, mon vieux!!!
Tu dois expier les travers de ton esprit
Bavant d'une encre sale sur de vieux torchons!
Ha! Ha! Hou! Hou! OUI, OUI, OUI!!! déjà on jouit...!?
L'est pas explosive' leur baise à contrefaçon...
Quai de jemmapes, près du canal Saint Martin,
Flottent les ombres d'enfourcheurs de poésie.
Gagne misère, petits baiseurs trop chagrins,
Répètent de leur vit, ce que d'autres ont dit...
