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Jean-Marc BUTTIN

En pâture.

Aux abords immédiats de la folie rodent
Le bon sens boiteux et sa soeur la perfidie
Toujours prêts à quelques mauvais coups des lobes
Ils se donnent la figure de maladie

Pas tout à fait de l'autre côté du réel
Mais déjà dans un univers embrumé noir
Parfois de mélanges de délires et d'appels
Au sens commun inaudible à aucun miroir

Persécuté de chimères en son trouble
Seule la plainte reste compagne sûre
En un monde où tous et chacun sont un double
Harcelant de peur l'homme enfant en pâture

Sur des près où rien ne pousse que du sable
Lie imbuvable déchet de mauvais alcool
Tableaux imaginaires héraut minable
D'un combat de ce mensonge enserrant le col

Homme aux cris d'angoisse à déconstruire le temps
Tu avances dans la nuit de tes illusions
Cognant contre le vide des êtres absents
Tu combles ton manque en absence à ta raison

Nul ne peut que toi-même te redonner faim
De petits bonheurs aux coins de ta lumière
Personne ne pourra plus te prendre la main
Tes doigts sont un poing de rage de misère

Il te faut d'abord mourir au profond de toi
Dans le tourbillon profond de l'affaissement
Au fond du verre où tu puises ton désarroi
Pour être capable de t'aimer librement.