Midi au zénith haut. Bas, choeur des cigales, Au clair rythme droit. Courbe toi vers moi, Pose ton front froid. Chaud, c’est un flot égal Qui mon coeur emplit, vide d’aucune loi.
Hardie penchée sur moi. Toi, tu plies et tes yeux Regardent en face, piles aux arcades De tes sourcils levés, sous mon œil envieux, Tes mains qui caressent. Frappes en cascades.
Midi au zénith haut. Bas qui meurent au pied Du lit où toi couchée, debout moi je tournoie. Corrida si forte. Faible alors est ma proie Au regard si tendre. Dur je serai, aucune pitié !
Au sombre ajouré de blanches persiennes, J’oublie, Paris, la foule parisienne. Notre sieste s’étire en immenses plaines, Et l’ombre où rit le timbre argentin des fontaines.
