Vos
poèmes

Mon œuvre sentira le rance
Car depuis sa première ligne
Elle est bloquée à la consigne
Des confessions inécoutées

Idées, pensées (calembredaines!)
Rimes, refrains (sottes rengaines!)
A peine écrits, laissés en plan
Sur une planche de bois blanc

Papiers, cahiers, feuilles volantes
Auront ce parfum de mort lente
Et mon fantôme à ses côtés

Ignorant jusque ma mémoire
En ouvrira les deux battants
Sans même entendre battre en elle
Le cœur qui se cachait dedans.

La Ciotat - Septembre 1981)